Internacionalismo

   Los comunistas se distinguen únicamente de los restantes partidos proletarios porque, por una parte, en las diferentes luchas nacionales de los proletarios destacan y hacen valer los intereses comunes de todo el proletariado, independientemente de la nacionalidad; por la otra, por el hecho de que, en las diversas fases de desarrollo que recorre la lucha entre el proletariado y la burguesía, representan siempre el interés del movimiento general.

   Por consiguiente, los comunistas son, prácticamente, la parte más resuelta de los partidos obreros de todos los países , la que siempre impulsa hacia adelante, teóricamente tienen sobre el resto del proletariado la ventaja de su visión de las condiciones, de la marcha y de los resultados generales de movimiento proletario.

Libro: El manifiesto comunista
Autores: Karl Marx & Friedrich Engels

Tu não existes

- Birbal -disse Akbar-, como sabes a nossa rainha favorita tem a infelicidade de não existir. Embora a amemos mais que todas, a admiremos acima de todas as outras, e a apreciemos mais que ao próprio 

Koh-i-noor, ela está inconsolável. "A tua esposa mais feia, a megera mais rabugenta, continua a ser de carne e osso", diz ela. "No final não conseguirei competir com ela."

O primeiro-ministro aconselhou o imperador:

- Jahanpanah, deveis dizer-lhe que é precisamente no final que a sua vitória será patente aos olhos de todos, pois no final nenhuma das rainhas existirá, tal como ela, ao passo que ela terá gozado de uma vida inteira do vosso amor, e a sua fama ecoará pelas eras adiante. Assim, na realidade, embora seja verdade que ela não existe, é também verdade dizer que é ela a que vive. Se assim não fosse, além, por detrás daquela alta janela, não haveria ninguém a aguardar o vosso regresso.

Livro: A feiticeira de Florença

Autor: Salman Rushdie

A tua alma é o mundo inteiro

     "O coração do seu pai alegrava-se com o filho, inteligente e sedento de sabedoria; via crescer nele um grande sábio e sacerdote, um príncipe entre os brâmanes.

     O peito da sua mãe sofria ao olhar para ele, ao vê-lo caminhar, sentar-se perto dela e levantar-se; Siddhartha, o forte, o belo, aquele que caminha com pernas elegantes, aquele que a saúda com delicadeza.

     O coração das jovens filhas dos brâmanes agitava-se de amor quando Siddhartha passava pelas ruas da cidade, com a sua fonte luminosa, com o seu olhar real, com a sua anca delgada.

     Mais do que todos eles, no entanto, amava-o Govinda, o seu amigo, o filho do brâmane. Amava o olhar de Siddhartha e a sua voz gentil, amava o seu andar e a perfeita graciosidade dos seus movimentos, amava tudo o que Siddhartha dizia e fazia e, acima de tudo, amava o seu espírito, os seus pensamentos elevados e ardentes, os seus desejos impetuosos, a sua vocação nobre. Govinda sabia: este não viria a ser um brâmane vulgar, um preguiçoso funcionário encarregue dos sacrifícios, um ganancioso comerciante de encantamentos, um orador vaidoso e vazio, um sacerdote maldoso e pérfido, tal como não viria a ser uma ovelha boa e tola no rebanho da multidão. Não, e também ele, Govinda, não queria tornar-se um tal brâmane, como outros mil que existiam. Queria seguir Siddhartha, o bem-amado, o magnífico. E quando Siddhartha, enfim, se tornasse um deus e entrasse no reino resplandecente, Govinda queria segui-lo, como seu amigo, como seu companheiro, como seu servidor, seu pajem, sua sombra."

Livro: Siddhartha
Autor: Hermann Hesse

A insurreição domesticada

No fundo da alma dos portugueses há uma vontade de contrariar. No elevador de um prédio de Lisboa ouvi certa vez um grupo de empregados de escritório a queixarem-se de uma nova regra de que não gostavam e um deles comentou: "Um bom português nunca está de acordo." Riram-se todos. O comentário vinha mesmo a propósito e o seu cepticismo acerca da autoridade fornecia um sentido de cumplicidade que é uma poderosa forma de ligação nacional. O autor alemão Hans Magnus Enzensberger vislumbrou neste comportamento "uma espécie de sabotagem silenciosa que não deriva da raiva, nem da convicção, nem do rancor, nem da ideologia, nem da teimosia, como nos outros países". É como se os portugueses fossem rebeldes sem uma causa, prontos a libertar uma revolta contra a opressão sem alvo. E o rancor existe de facto. Numa das mais precisas e exactas descrições que alguma vez encontrei sobre Portugal, o poeta Miguel Torga, em 1950, descreveu o seu país como "um pacífico colectivo de pessoas revoltadas".

Os portugueses sentem que o destino lhes reservou pouca sorte e erguem o punho contra o que lhes calhou na vida mas, por via de regra, não expressam esta indignação de uma forma constructiva. Tornam-se meio marginais para quem contornar a lei oferece a emoção da transgressão bem sucedida. Se os serviços públicos como o sistema legal, a educação e o serviço nacional de saúde fossem melhor dirigidos, as pessoas sentiriam que cuidavam delas, como se alguém estivesse encarregado de se certificar de que estavam todas bem. Em vez disso, sentem-se enganadas, aldrabadas e inclinadas a procurar a sua vingança através da má conducta. É uma insurreição domesticada.

Livro: Os portugueses
Autor: Barry Hatton

Los dioses de los otros

En Islandia nadie sabe a ciencia cierta cuando van a entrar en erupción los volcanes. La relación de amor-odio entre las placas tectónicas continentales alimenta los sueños de los ultra-separatistas de ambos lados. La anulación de la deuda hipotecaria superior al 110% de la revalorización es un desastre esperado , la burbuja inmobiliaria resultante del control de capitales que se impuso cuando la banca islandesa colapsó es un tiburón prisionero en un acuario sin el mantenimiento adecuado, osos polares náufragos vagan a la deriva junto a la costa de Islandia, aún con vestigios de icebergs en las uñas ¿Y después?

Las industrias de la creatividad explotaron cuando se produjo el colapso del sector financiero. La música islandesa, el cine y la literatura flirtean con los mercados. El pescado y otros recursos marinos son el petróleo islandés. El sector pesquero y el de la energía geotérmica fueron nacionalizados tras décadas de concesiones a favor de 20 “señores de mar” en la época en que Islandia todavía era el ejemplo del éxito neoliberal.

La idea es que la riqueza de la nación sea la riqueza de los ciudadanos como el fondo estatal  del petróleo noruego o timorense. Ah, claro... “Es una roca helada junto al círculo polar ártico e incluso la mejor banda islandesa, FM Belfast, se gana la vida escribiendo canciones sobre vacaciones junto al mar en las playas caribeñas. No me jodas.” Es un argumento muy frecuente y bien fundamentado.

Es ahí cuando el islandismo le hace un guiño al realismo mágico.

El presidente de Islandia se sintió moralmente obligado a convocar un referéndum antes de hipotecar el futuro del país durante varias generaciones. Irlanda y España también tenían burbujas inmobiliarias y sectores financieros expuestos a múltiples riesgos. Sin embargo, sus gobernantes no dudaron en cargar sobre los contribuyentes la responsabilidad de algo en lo que  para nada habían contribuido. Fueron presionados como Grecia, ahora lo sabemos, fue presionada por Francia para anular el referéndum  en 2011 chantajeándola  con la revelación de la “lista Lagarde”, entonces ministra de finanzas francesa.

Islandia tiene un largo historial de resiliencia, primero frente al reino de Noruega y más tarde al de Dinamarca. Islandia no construye carreteras (ni siquiera carriles bici) en zonas habitadas por elfos  y cree en sus propios dioses, incluso cuando finge creer en los de los otros. Ser islandista es no dejar que sea el FMI quien calcule el multiplicador recesivo de nuestro país y después decir: “Uyyy... Perdonen, me equivoqué” ¿Sin indemnizar el empobrecimiento del país, las quiebras, los puestos de trabajo perdidos y la ventaja otorgada a la competencia extranjera? ¿Hacer sangrar para saldar deudas no era cosa de la mafia? ¿O fue en otro planeta?

El presidente de Reikiavik, Jón Gnarr, humorista, ganó las elecciones después de fundar el Best Party. El Best Party es el mejor partido, claro, porque defiende las cosas cool y se opone a todo lo que sea uncool. Y, además de eso, y de la troika, prometió no cumplir ninguna de sus promesas electorales.

Islandia es el laboratorio político con el que jamás osamos soñar. Y fue por eso que resolví redactar el Manifiesto del Partido Islandista: Artículo 1º (y último) "En ninguna circunstancia el dinero del contribuyente será utilizado para rescatar bancos u otros intereses privados."

Hay quien diga que el islandismo es para perezosos y tramposos. No estoy de acuerdo. Poner a las personas por delante de los bancos es de humanistas. Ser islandista no es fácil. El islandismo está lleno de obstáculos y además de los peores: los desconocidos.  Con un crecimiento de más del 3% y con la tasa de desempleo rondando el 5%, pedir la ciudadanía islandesa es una buena opción. Es más arriesgado confiar en estos defensores de la austeridad con nombres alemanes  que “ai   aguentam, aguentam” que cerremos nuestras cuentas en el BPI.  http://economia.publico.pt/Noticia/fernando-ulrich-o-pais-aguenta-mais-austeridade-ai-aguenta-aguenta-1569395

Y sin embargo Islandia está en la tierra, no en la luna.

De:  http://365forte.blogs.sapo.pt/9097.html 

Siempre otro

"No, no me quieras
como soy, ni creas
saber el que soy:
soy siempre otro:
el que tu no sepas"

Libro: Más canciones y soliloquios
Autor: Agustín García Calvo

Indignação

"A popular actriz brasileira Maité Proença fez pouco dos portugueses num vídeo realizado durante uma recente visita a Portugal e decidiu que os habitantes locais eram "estranhos". A blogosfera portuguesa zumbiu de indignação. Parte do problema, nessa altura, residia no facto de o Brasil, uma das vibrantes economias emergentes do mundo, se ter tornado forte e confiante, enquanto Portugal enfraquecera e se sentia inseguro. Houve uivos em Lisboa sobre um acordo linguístico entre os governos dos países lusófonos para padronizarem a grafia das palavras. A ideia foi eliminar variações linguísticas regionais que causavam dificuldades nos contratos legais, pesquisas na Internet e coisas desse género. Apesar de ser o berço da língua, Portugal (pop. 10,6 milhões) acabou por adoptar mais versões usadas no Brasil (pop. 190 milhões) do que o contrário. De facto, três quartos das mudanças couberam a Portugal. A muita gente pareceu que a cauda é que estava a abanar o cão."

 

Livro: Os Portugueses

Autor: Barry Hatton

Merda

-Estou?
-Sim, olá, sou eu.
-Não, acordámos já há umas horas, tenho estado aqui com ele na brincadeira.
-Sim, hoje está a correr bem.
-Já sabes que é preciso estimulá-lo, ele não dá nada de graça.
-Agora? Está a ver uns desenhos.
-Ó Rogério, é só uma meia hora.
-Até que me recomponha.
-Eu sei que combinamos que não haveria desenhos.
-Mas eu tenho necessidade de ter um momento para mim durante o dia todo.
-Ou pensas que é fácil estar aqui a estimulá-lo durante dez horas de seguida?
-As terapeutas, ah, ah, ah, ah, ah.
-As terapeutas vêm uma hora por dia e não é todos os dias.
-Quem é que achas que toma conta do barco quando elas não estão?
-As vezes tenho a sensação de que não vês o óbvio e de que não me dás o devido valor.
-Eu estou calma, Rogério, eu estou muito calma, para aquilo que me tens estado a dizer.
-Ou melhor, a acusar.
-Queres trocar?
-Queres vir tu para casa, que eu vou trabalhar?
-Queres vir tu reinventar-te de dez em dez minutos para te assegurares de que estás a fazer tudo quanto é humanamente possível para chegar a ele?
-Não me venhas com a conversa de que eu chego melhor a ele do que tu.
-Isso é uma conversa de merda.
-É uma justificação de merda.
-Eu não quero ouvir essa merda.
-E depois? Ele não fala!
-Estás com medo de que a primeira palavra que ele diga seja merda?
-Quem me dera que fosse merda!
-Eu passava horas e dias a repeti-lo, se ele dissesse um dia, merda, merda, merda, merda.
-Ouviste?
-Estás escandalizado?
-Eu estou calma.
-Eu estou calma, Rogério, tu é que me tiras do sério.
-Vou desligar, não estou para te aturar.
-Porquê?
-Porquê é que havia de te dar ouvidos?
-Não, Rogério, isto não é a três, é a dois.
-Estás enganado, só participa quem cá está.
-Ouviste?
-Não penses que entras no projecto só porque avanças com algum dinheiro.
-Eu estou sozinha com ele o dia todo, ouviste?
-Não sabes o que é isso.
-Sozinha a tentar que ele diga qualquer coisa.
-Que faça um xixi, um xixi somente na casa de banho.
-Já nem queria que fosse na sanita.
-Podía ser na tijoleira da casa de banho, que eu beijava-o todo.
-Um só que fosse, Rogério.
-Sabes o que é ter isso como máximo objectivo?
-Claro que sabes.
-Aí desse lado deve ser fácil saber tudo.
-Olha, eu vou desligar, Rogério.
-Não quero interromper o desenrolar do teu valiosíssimo contributo.
-Não, vai trabalhar, que eu vou fazer o mesmo.
-Não te preocupes com a gente, ficamos bem.
-Já o vou trazer para o quarto para brincarmos.
-Já consegui descontrair, graças a ti.
-A tua imprestabilidade é inestimável, Rogério.
-Qual cinismo?
-Deixa-te de merdas.
-Pois desliga.
-Estás a vontade para desligar.
-Idiota.
-Idiota chapado.


Anda amor, anda com a mãe.
Vamos brincar?
O que queres fazer?
Vamos brincar com os carros?
Diz carro
C-A-R-R-O
Vá, diz lá só uma vez
C-A-R-R-O
Tú já disseste uma vez, há tempos
Lembras-te, amor?
Olha para mim
Olha para mim, Henrique, pára de rodar isso
Diz qualquer coisa para a mamã
Diz qualquer coisa, só para a gente saber que vale a pena
Que ainda estamos aqui vivos
E que isto ainda quer dizer qualquer coisa
Porra, Henrique, merda!
Olha, diz merda
Diz M-E-R-D-A
Para o teu paizinho
Diz-lha cuando ele meter a chave à porta e te viar dar um beijo
E se esquecer
Como sempre esquece
De me dar um a mim.


Livro: Autismo
Autor: Valério Romão

No es lo único

"-Ya sé que estoy enfermo. Pero no es lo único que estoy. Uno no está todo el tiempo con eso en la cabeza. O yo no estoy. No sé los demás. Pero yo no. No puedo estar dándome máquina veinticuatro horas al día. ¿O ustedes están todo el día pensando en lo mismo? Yo no, ni en pedo. No puedo estar todo el día meta y meta dándome manija con el cáncer, boludo. De si me dijeron esto, o me dijeron lo otro, de si me hace mal este tratamiento, de si mejor hago el otro, de si los análisis me dieron mejor o me dieron para el orto, de si le doy bola al oncólogo o le doy bola al clínico, o le doy pelota al que me hizo la última tomografía y me recomendó lo que mierda sea. ¿No se dan cuenta? No puedo estar todo el día pensando en eso. Hace seis meses me dijeron que tenía cáncer y que estaba al horno con papas. Bueno. Pero yo sigo vivo.

 - Por suerte, Monito...

 - No, Ruso, no me entendés. Cuando digo que sigo vivo no estoy con la sanata pelotuda de que sigo luchando, de que sigo apostando por la vida y toda la boludez. Me refiero a que me siguen pasando cosas. A veces tengo hambre, a veces tengo ganas de coger, a veces tengo bronca, a veces quiero llamarla a Lourdes y decirle que es una hija de puta. Pero no bronca por estar enfermo. Digo bronca por lo que sea, ¿entienden? No es que me enfermé y me convertí en otro, boludo. Sigo siendo yo."

- ...
- ...

Destino

"Já Dostoievski nos mostrou como Deus nos dá ao mesmo tempo liberdade e responsabilidade: não é um Mestre benevolente que nos assegure a salvação, mas alguém que nos recorda que dependemos inteiramente do que nós próprios fizermos. Este paradoxo habita o núcleo da ideia protestante de predestinação: a predestinação não significa que, estando tudo de antemão determinado, não somos realmente livres, mas implica antes uma liberdade ainda mais radical do que a entendemos no sentido corrente -a liberdade de determinarmos retroactivamente (quer dizer, de transformarmos) o nosso próprio destino.

O Deus que aqui encontramos assemelha-se muito ao que aparece na anedota bolchevique sobre um propagandista comunista talentoso que, depois da morte, é mandando para o Inferno. Consegue rapidamente convencer os guardas do Inferno a deixarem-no mudar-se para o Céu. Quando o Diabo dá conta da sua ausência, vai visitar Deus, para lhe pedir o regresso do propagandista ao Inferno. No entanto, quando começa a sua exposição pronunciando as palavras "Meu Senhor...", o Diabo é interrompido por Deus, que lhe diz: "Primeiro, não sou o teu Senhor, mas um camarada. Segundo, deves estar doido para te pores a falar com uma ficção como eu, que nem sequer existo! E, terceiro, despacha-te, ou fazes-me chegar atrasado à reunião do Partido!". Tal é a espécie de Deus hoje necessário à esquerda radical: um Deus que plenamente "se fez homem", um camarada no meio de nós, crucificado na companhia de dois marginais, que não só "não existe", como ele próprio o sabe, aceita a sua própria anulação, fundindo-se inteiramente no amor que liga todos os membros do "Espírito Santo" -quer dizer, do Partido ou do colectivo emancipatório."

Livro: Viver no fim dos tempos

Autor: Slavoj Žižek

Ter ou não ter



"A divisão entre ter e não ter é meramente a consequência lógica de se confiar, em maior ou menor escala, num mecanismo de mercado. Os mercados separam os eficientes dos ineficientes. Esta é a sua essência. Os mercados reconhecem a eficiência e essa deve ser a única coisa que eles entendem. Uma sociedade baseada nas leis da naturaleza, em detrimento do principio da educação, está destinada a ser un sitio onde é difícil viver-se. Se aplicarmos meticulosamente esta lógica, acabamos com duas colunas: os afortunados e os condenados. De facto, quanto mais assiduamente se aplique o princípio, mais nítidas e mais elevadas se tornam as colunas.

A eficiência e a afinidade não compõem necessariamente um casal feliz."

Livro: Capitalismo Karaoke

Autores: Jonas Ridderstrale & Kjell A. Nordström

O ídolo

"Todo o estádio se levantou e aplaudiu e aclamou o grande campónio, e a ovação foi tão longa e tão estrondosa que, quando acabou, muitos eram os espectadores que piscavam os olhos numa vã tentativa para afastar as lágrimas.

Este deveria ter sido o adeus. O valente guerreiro despede-se dos seus admiradores com uma última vénia e afasta-se num passo lento até que desaparece ao longe, envolto pelo imenso sol que, também ele, se despede. Eu teria aceitado isso e ter-lhe-ia prestado a devida homenagem, mas Dean era demasiado bronco para compreender essas coisas e aquele tremendo clamor de adeus entrou-lhe por um ouvido e saiu-lhe logo pelo outro. Aí estava uma coisa que me deixava completamente fora de mim: aquele filho da mãe não sabia quando deveria parar!"

Livro: Mr. Vertigo
Autor: Paul Auster

MARIA DAS QUIMERAS

 Maria das Quimeras me chamou
Alguém... Pelos castelos que eu ergui,
Plas flores de oiro e azul que a sol teci
Numa tela de sonho que estalou.

Maria das Quimeras me ficou;
Com elas na minh´alma adormeci.
Mas, quando despertei, nem uma vi,
Que da minh´alma, Alguém, tudo levou!

Maria das Quimeras, que fim deste
As flores de oiro e azul que a sol bordaste,
Aos sonhos tresloucados que fizeste?

Pelo mundo, n avida, o que é que esperas?...
Aonde estão os beijos que sonhaste,
Maria das Quimeras, sem quimeras?

Livro: Sonetos
Autor: Florbela Espanca

 

Voyage, voyage

"O Verão de 1987 foi diferente. Anunciava mudança. Tenro nos meus 15 anos, não só conheci a minha primeira namorada, Laia, uma catalã nacionalista de Girona, como era a primeira vez que sozinho viajava fora das fronteiras de Portugal. Rumei a um desses campos de educação ambiental que, para nossa sorte, teve o santuário andaluz de El Rocío como cenário.

Muito me familiarizei com as marismas de Huelva, com a Blanca Paloma e com a impressionante fauna do Parque Nacional de Doñana, um luxo ibérico.

Não obstante, a grande revolução na minha vida tinha epicentro em França. Ou Bélgica, nunca percebi bem. Enquanto nos pátios traseiros ensaiávamos alguns passos de sevilhana, os radialistas da Cadena Ser insistiam num sórdido braço-de-ferro: Voyage, voyage. A canção, passava no éter a cada 10 minutos. Adolescentes encantados, deslumbrados entre dois beijos nos lábios, e não esquecer a beleza dos crespúsculos de Junho nem os acampamentos promíscuos em Matalascañas, estacávamos.

Voyage, voyage: a fantasia era colectiva."

Livro: Choque cultural

Autor: João Lopes Marques

Amado Jorge

     "El perfume de clavo llenaba la habitación, el calor que venía del cuerpo de Gabriela envolvió a Nacib, quemaba su piel y el rayo lunar moría en la cama. En un susurro, entre besos, la voz de Gabriela agonizaba.

      -Mozo lindo..."

Libro: Gabriela, clavo y canela
Autor: Jorge Amado

EXPLOTACIÓN

     "Sabemos que el tipo de la supervalía depende, en primer lugar, del grado de explotación de la fuerza obrera. Hemos supuesto siempre, al tratar de la producción de la supervalía, que el obrero recibe el justo valor de su fuerza. Sin embargo, los cercenamientos hechos a este valor juegan en la práctica un papel muy importante. Este procedimiento transforma en cierto modo el fondo de consumo necesario para el sustento del trabajador en fondo de acumulación del capitalista. La tendencia del capital es también reducir los salarios todo lo posible y eliminar del consumo obrero lo que él llama lo superfluo."

Libro: El capital
Autor: Karl Marx

QUARENTA DIAS

     "Hoje sei que o meu raciocínio não passava de uma grosseira imitação dos meus sonhos. Mas eu amava Sophia e precisava de acreditar que esse amor era mais real do que a realidade. Naquela altura pensava que a realidade sempre arranjava maneira de viver fora de nós, tão longe como se esse longe não existisse ou a sua incerta luz jamais nos pudesse alcançar. Durante aqueles quarenta dias experimentei o acre calafrio da angústia, o receio de perdê-la da noite para o dia. Descobri assim que a sensação de incerteza assenta quase sempre na posse, e, assim, aquele que nada possui não deve ter outra preocupação que não seja encontrar uma fimbria de esperança ou de luz nas trevas, alheio às ciladas do desassossego. Só quem teme perder alguma coisa -porque já a tem e a posse se supõe ser transitória, peregrina e mutante- se instala nesse turvo território onde nada se sustém."

Livro: Cinzas de Abril
Autor: Manuel Moya

SENTENÇA

"Chamada ao tribunal, a Memória pôs-se a evocar as esperanças, os desejos, os sentimentos com que eu me deleitava desde a noite anterior e o estado de espírito em que vivía há quase quinze dias; quando chegou a vez da Razão, esta, com a voz serena, fez uma narração muito simples, em que explicava como eu havia desprezado a realidade, para me embriagar do ideal. Então eu lavrei a seguinte sentença:

Nunca, sob a rosa do sol, houvera maior insensata que Jane Eyre; nunca mais fantástica idiota se deixara embalar por mais doces mentiras, ingerindo veneno como se fosse néctar."

Livro: Jane Eyre

Autor: Charlotte Brontë

AS DERROTAS

74
"Mas o meu pai aprendeu a lição. Pagou juros altíssimos
 por um mau investimento, mas regressou
 à cadeira ainda com vontade de se levantar.
 As derrotas devem surgir
 enquanto somos novos e fortes, pois aí os insucessos
 fortalecem, enquanto mais tarde poderão enfraquecer.
 Uma derrota no tempo certo é aquilo que
 te fará vencer no tempo certo. E estes
 podem ser dois tempos ou um. Parece-me.

75
A intensidade com que se é esmagado não importa,
de facto o que importa é a intensidade que nos resta
depois de sermos esmagados.
... "

Livro: Uma viagem à Índia
Autor: Gonçalo M. Tavares

LEITORES

   "Por vezes creio que os bons leitores são cisnes ainda mais tenebrosos e singulares que os bons autores...
    ... Leer, para já, é uma actividade posterior à da escrever: mais resignada, mais cortês, mais intelectual."

Livro: História Universal da Infâmia
Autor: Jorge Luis Borges

Traição

" - Mas, o meio?... o meio?   -disse Fernando.
  - Ainda  o não achou?
  - Não; isso é consigo.
  - É verdade  -tornou Danglars-  os franceses têm sobre os espanhóis essa superioridade: os espanhóis reflectem, e os franceses inventam.
  - Pois então invente  -disse Fernando com impaciência.
  - Tragam papel, pena e tinta!  -gritou Danglars.
  - Papel, pena e tinta!  -exclamou Fernando.
  - Aqui tem  -disse o criado, trazendo o que fora pedido.
  - Quando penso  -disse Caderousse, deixando cair a mão no papel-  que aqui está quanto basta para matar um homem com maior certeza do que se o esperassem no meio dum bosque para o assassinar!... Sempre tive mais medo duma pena, dum frasco de tinta e duma folha de papel, do que duma espada ou duma pistola.
  - O manganão não está tão bêbado como parece  -disse Danglars.-  Deite-lhe mais vinho, Fernando."

Livro: O conde de Monte Cristo

Autor: Alexandre Dumas

 

O tempo

     "O tempo não dura sempre o mesmo. Uma noite pode ser mais curta ou mais longa que outra noite de igual número de horas. Aquele que não acredite em mim, que o pergunte a um farmacêutico de apelido Coria, que vive no Rosario. E isso não é tudo: o presente pode juntar-se, por qualquer descuido, com o passado e, se calhar, com o futuro. Os relatos de muitos visionários de boa-fé não me deixarão mentir."

Livro: O herói das mulheres
Autor: Adolfo Bioy Casares

Hotel Palace

"¿Cómo podría contarlo? El viajero se ha quedado tan perplejo, tan mudo y desconcertado, que no encuentra las palabras para contarse a sí mismo lo que está viendo; cuanto más para contárselo a los que lean su viaje. El viajero lleva ya más de dos horas despierto. El viajero se ha bañado y ha tomado dos cafés, aparte de recorrer toda la vega del Támega, que tampoco es un paseo, pero todavía duda de si no seguirá durmiendo; tan impresionado está de ver esta maravilla que se alza en medio del bosque y que parece, más que real, pintada sobre el paisaje. Porque lo que el viajero tiene ahora frente a él no es un hotel, ni mucho menos un edificio, por más que así se presente, sino el sueño de un país que quiso empezar el siglo mostrándole a toda Europa su poder y su grandeza. Aunque su poder durase lo que duró el oro de sus colonias y su grandeza lo que lo hizo la vergonzante tutela inglesa que mantuvo en sus palacios a los últimos reyes portugueses: Pedro V, del que se dice que murió de melancolía (en realidad lo fue de tuberculosis), Luis I, el violenchista, y el último, Carlos I, apreciable pintor de acuarelas y amante de la arquitectura, tras cuyo asesinato se estableció la República justo cuando en Vidago se inauguraba la que sería su última gran obra como rey: el Hotel Palace.

Dicen que, cuando se inauguró (en 1910), el Palace erra el hotel más lujoso y romántico de Europa. Quizá lo siga siendo todavía, a tenor del lugar en que se encuentra y de la grandiosidad y magnificencia que impregnan todo el conjunto y que alcanzan su máxima expresión en el vestíbulo y en la gran escalinata principal que da acceso a los pasillos y a los inmensos salones en los que los espejos y las estatuas contemplan indiferentes el transcurrir de las horas y las idas y venidas de la gente. Porque, al contrario que el Gran Hotel, el Palace está lleno de bañistas que pasan aquí el verano o algunos días de vacaciones y de personas como el viajero, que simplemente vienen a verlo. Lástima que no les dejen mirar las habitaciones donde se alojan aquéllos a razón de 20.000 escudos diarios, sin contar las comidas y otros gastos.

- ¿Y el comedor?

- Sí, pero sin tocar nada, por favor  -le dice una camarera que está con dos compañeras preparándolo para el almuerzo.

 

El comedor, los pasillos, el viejo salón de té, hasta la cafetería y los baños son museos hermosísimos, decorados de una época de ensueño que se perdió con el siglo, pero que rememoran a cada paso los muebles y las pinturas y unos dignísimos empleados que parecen sacados de un teatro y a los que el viajero envidia su suerte: por trabajar aquí y por cobrar por hacerlo. Aunque a decir verdad, al que el viajero envidia realmente, más incluso que a los huéspedes, es al niño que vigila la piscina, un muchacho de apenas trece años, pero vestido ya de hombrecito (pantalón corto, calcetín alto y chaqueta con corbata y pasador), que contempla la mañana sentado bajo los árboles mientras los bañistas sudan y se tuestan al sol como lagartos. Él sí que está en la gloria; él sí que es un privilegiado, aunque los bañistas piensen que lo son ellos.

- Te cambio el puesto chaval.

- No puedo  -responde el niño, sonriendo de oreja a oreja."

 

Libro: Trás-os-Montes (un viaje portugués)

Autor: Julio Llamazares

Sostiene

  

"Dejó su artículo al señor Pedro y salió. Se sentía agotado y tenía la tripa alborotada. Pensó en detenerse a comer un bocadillo en el café de la esquina, pero sólo pidió una limonada. Luego cogió un taxi y se hizo llevar hasta la catedral. Entró en casa con cautela, con el temor de que alguien le estuviera esperando. Pero no había nadie, sólo un gran silencio. Fue al dormitorio y echó una mirada a la sábana que cubría el cuerpo de Monteiro Rossi. Después cogió una pequeña maleta, puso lo estrictamente necesario y la carpeta de las necrológicas. Fue a la estantería y empezó a hojear los pasaportes de Monteiro Rossi. Finalmente encontró uno apropiado para el caso. Era un buen pasaporte francés, muy bien hecho, la fotografía era de un hombre grueso con bolsas bajo los ojos, y la edad se correspondía con la suya. Se llamaba Baudin, François Baudin. Le pareció un buen nombre, a Pereira. Lo metió en la maleta y cogió el retrato de su esposa. Te llevaré conmigo, le dijo, será mejor que vengas conmigo. Lo puso con la cara hacia arriba, para que respirara bien. Después echó una mirada a su alrededor y consultó el reloj. Era mejor darse prisa, el Lisboa saldría dentro de poco y no había tiempo que perder, sostiene Pereira."

Libro: Sostiene Pereira
Autor: Antonio Tabucchi

O amor é português

"Depois bate fundo o mar
ali onde as pedras encostam
e há anos sobravam as pedras
pedras redondas ao sol."

Livro: As junções
Autor: Hugo Milhanas Machado

O tempo

"Se introduzes uma variante no presente alteras irremediavelmente o futuro."

Livro: O homem que sonhava ser Hitler
Autor: Tiago Rebelo

Poema à mãe

No mais fundo de ti
eu sei que te trai, mãe


Tudo porque já não sou
o menino adormecido
no fundo dos teus olhos.

Tudo porque ignoras
que há leitos onde o frio não se demora
e noites rumorosas de águas matinais.

Por isso, às vezes, as palavras que te digo
são duras, mãe,
e o nosso amor é infeliz.

Tudo porque perdi as rosas brancas
que apertava junto ao coração
no retrato da moldura.

Se soubesses como ainda amo as rosas,
talvez não enchesses as horas de pesadelos.

Mas tu esqueceste muita coisa;
esqueceste que as minhas pernas cresceram,
que todo o meu corpo cresceu,
e até o meu coração
ficou enorme, mãe!

Olha - queres ouvir-me? -
Às vezes ainda sou o menino
que adormeceu nos teus olhos;

Ainda aperto contra o coração
rosas tão brancas
como as que tens na moldura;

Ainda oiço a tua voz:
era uma vez uma princesa
no meio do laranjal...

Mas - tu sabes - a noite é enorme,
e todo o meu corpo cresceu.
Eu saí da moldura,
dei às aves os meus olhos a beber.

Não me esqueci de nada, mãe.
Guardo a tua voz dentro de mim.
E deixo as rosas.

Boa noite. Eu vou com as aves.

Livro: Antologia

Autor: Eugénio de Andrade

Better Man

137
É verdade "que um baixo amor os fortes enfraquece"
mas também o grande amor torna ridículos os grandes,
pois o amor é, em energia material sobre o mundo,
um roubo -apesar de, em sensações, ser magnífico.
O amor será útil internamente,
mas externamente não carrega um tijolo.
Disso nunca tive dúvidas.

138
A vida, é certo, não será um sítio excepcional para as paixões.
Nos países humanos, o amor mistura-se muito
com palavras equívocas.
O fogo que existe numa lareira, por exemplo,
é um fogo servil, cultural, educado.
Uma coisa vermelha, mas mansa,
que nos obedece.
Só é natureza, o fogo na lareira,
quando, vingando-se, provoca um incêndio.
E o amor assim funciona. Mas é preferível o contrário.

Livro: Uma viagem à Índia
Autor: Gonçalo M. Tavares

4 DE MARZO

    "Aleluya. El tiempo pasa y yo sigo viviendo, con los dolores y las ausencias de siempre pero sigo viviendo. Con la suerte y la muerte a la vista, con las golondrinas y los buitres, con el alma en pena y la cordura casi loca, con las cenizas del olvido y el pan duro de las promesas. Pero sigo viviendo.

     Aleluya. En alguna rara ocasión mi soledad se llena de prójimas y mis brazos abrazan y abrasan. Mi memoria viaja de noche en noche; mis jardines, de amanecer en amanecer.

     De todos los puentes cruzo el más frágil: el que une tu desolación con mi desconsuelo, y mi consuelo con tu desolación. Acaricio los pinos antes de que en el próximo vendaval besen el suelo.

     Aleluya. Cuando encuentre la verdad aún estaré a tiempo para llevar a mi infancia conmigo y clavarla luego como un afiche en la pared de la cocina. Nos vamos para volver; volvemos para irnos de nuevo. El tiempo es un viaje de escalas infinitas donde aprendemos y enseñamos algo.

     Aleluya. Piso tantos umbrales que los pies desnudos me arden. Desde esos umbrales imagino el infierno, pero de pronto recuerdo (aleluya x 2) que soy ateo, tanto de Dios como del diablo.

     Vivir aquí, en los arrabales del universo, no está tan mal. Dos por tres vienen pájaros curiosos, con su experiencia del espacio, y acaban colgándose en un crepúsculo de árboles. Crecimos en un exilio de la esperanza, sin advertir que era un exilio de la nada.

     Aleluya. La nada también puede ser todo y los otros también pueden ser nosotros. Si la tristeza nos empapa con su lluvia, digamos aleluya aleluya, primero despacito y luego en alarido, para que al fin nos encierren, así sea medio por azar, en las mazmorras de la alegría."

Libro: Vivir adrede
Autor: Mario Benedetti

MALDADE

     "Pois, pois, pois... Tudo na natureza é razoável e explicável, meus queridos -suspirou Samóilenko. -Só há uma coisa que eu não percebo. Por favor, explica-me tu, que és um homem de grandioso intelecto. Existem animaizinhos que não são maiores do que uma ratazana, não sei se estás a ver, que são muito bonitos mas também altamente ignóbeis e imorais. O animal vai pela mata fora, por exemplo, vê um passareco, apanha-o e come-o. Anda mais um bocado, vê um ninho nas estevas, já não tem fome, está farto, mas mesmo assim parte um ovo com os dentes e com as patas atira os outros para forar. Depois encontra uma rã e começa a brincar com ela. Tortura a rã até à morte, segue o seu caminho, lambendo os beiços, e nisto aparece-lhe um bicharoco. Dá uma patada no bicharoco... Enfim, estraga tudo, destrói tudo o que lhe aparece pelo caminho... Mete-se nas tocas alheias, desbarata os formigueiros sem necessidade, trinca os caracóis... Às tantas encontra uma ratazana: entra logo em luta com ela; vê uma cobra pequena ou um ratito: tem de os estrangular. E assim o dia todo. Diz-me lá, então: para que é preciso um animal assim? Porque foi criado?"

Livro: O duelo
Autor: Anton Tchékhov

Porto

   "Então, eu comia o Porto. Ali à beira do Douro, abria a boca e enchia-a com o Porto. Pousava-o sobre a língua e mastigava-o com cuidado, para não causar estragos na Torre dos Clérigos, no Pavilhão Rosa Mota ou na estátua do leão e da águia da Boavista. Os portuenses haviam de acreditar que o céu da minha boca era um dia de outono nublado e continuariam a fazer a sua vida normal, voltariam para casa à hora certa do relógio de pulso e os autocarros continuariam a subir e a descer os Aliados sem perturbação. O momento de engolir o Porto seria sereno para a cidade e, para mim, seria o instante em que a memória do seu gosto se tornaria efectiva. O Porto não saberia a molho de francesinha, muito menos a tripas ou a vinho doce, teria um gosto composto por múltiplo, intenso e contraditório, composto por perífrase, hipérbole e oxímoro. Eu fechava os olhos, claro, para sentir analiticamente o gosto do Porto. Passava bastante tempo assim, o silêncio tinha vagar para rodear-me.

    Sentia todo o caminho do Porto através da minha garganta. Haveria de lembrar-me de goles de àgua no verão, o fresco da água a descer por mim como uma onda de temperança. Nesse túnel, o Porto, com os seus estádios, com o mercado de Bolhão, haveria de fluir imperturbável, mais lento e justo do que um rio grande, atravessado por pontes de ferro projectadas por Gustave Eiffel.

    Eu não haveria de me engasgar com o Porto, nem sequer me lembraria dessa possibilidade, nem sequer a consideraria."

Livro: Abraço

Autor: José Luís Peixoto

Guerras

   "Las nubes se desplazaban lentamente hacia el sur. Por muchas nubes que fluyeran, siempre aparecían otras, y otras más. Sin duda alguna, en las lejanas tierras del norte había una inagotable fuente que las proveía. Allí, una gente empecinada, ataviada con gruesos uniformes grises, fabricaba nubes en silencio de la mañana a la noche. Igual que las abejas fabrican miel, las arañas fabrican telarañas y la guerra fabrica viudas."

Libro: 1Q84 (Libro 3)
Autor: Haruki Murakami

The writer

   

"Então minto-lhe para nos mantermos juntos. Para mantermos, enfim, algum tipo de equilíbrio. As histórias ajudam. Não me perguntes porquê, mas, quando começo a contar-lhe histórias, as coisas entre nós melhoram logo. Pensavas que eu tinha deixado de escrever ficção, mas não é verdade. Eu continuo a escrever ficção. O meu público agora resume-se a uma pessoa, mas essa pessoa é a única que realmente conta."

Livro: Leviathan
Autor: Paul Auster

(Para além do) ADAMASTOR

          "Imaginei-o a encolher os ombros e a olhar para as luzes lá longe, do outro lado do rio. Estavam nos antípodas. Da mesa, do mundo e um do outro também.

           Ela casada. Ele solteiro. Ela ancorada. Ele farto de viajar, de correr o mundo, de viver em locais remotos da terra, nas montanhas em casas de pedra sem electricidade no meio da natureza. E desafiava:

- Há sempre um preço a pagar pelas opções que tomas. Tás a ver? Podes virar à direita ou à esquerda. Escolheste virar à esquerda? Azar. Morreste ali...

          Só queria ter visto a cara dela nesse momento mas, se me virasse, seria o fim. Ia ter de continuar a imaginá-los.

          A empregada passou por mim e sorriu. Eu devia estar com um ar um bocado fora de ali. Reparei então que ainda não tinha tocado na cerveja. Dei um golo para disfarçar. Senti as orelhas a arder por ser um "voyeur". Um expectador da vida alheia. Mas logo me recompus: Afinal, se os pintores se podiam inspirar na natureza, como poderei eu evitar escutar a voz humana? Lembrei-me de ir sentado no "Metro" a ouvir as conversas e a imaginar a vida daquelas pessoas.

          Ele continuava a falar:

- Eu paguei o preço em solidão.

          E ria-se, enquanto eu imaginava o o ar dela a tentar disfarçar o desconforto que as palavras dele lhe provocavam ao revelarem sem pudor aquilo em que a vida dela se havia transformado. Quando teria sido ao certo o momento da sua morte?  Tentou em vão lembrar-se do momento em que havia escolhido virar à esquerda.

         Ele não. Estava só, mas não lhe parecia pesar a solidão. Ele é que tinha abandonado todos. Estava por sua conta e risco e parecia dar-se bem com tal situação:

- Free... lance... dizia ele entre risadas"

Livro: Biografia não autorizada

Autor: João Moura