MALDADE

     "Pois, pois, pois... Tudo na natureza é razoável e explicável, meus queridos -suspirou Samóilenko. -Só há uma coisa que eu não percebo. Por favor, explica-me tu, que és um homem de grandioso intelecto. Existem animaizinhos que não são maiores do que uma ratazana, não sei se estás a ver, que são muito bonitos mas também altamente ignóbeis e imorais. O animal vai pela mata fora, por exemplo, vê um passareco, apanha-o e come-o. Anda mais um bocado, vê um ninho nas estevas, já não tem fome, está farto, mas mesmo assim parte um ovo com os dentes e com as patas atira os outros para forar. Depois encontra uma rã e começa a brincar com ela. Tortura a rã até à morte, segue o seu caminho, lambendo os beiços, e nisto aparece-lhe um bicharoco. Dá uma patada no bicharoco... Enfim, estraga tudo, destrói tudo o que lhe aparece pelo caminho... Mete-se nas tocas alheias, desbarata os formigueiros sem necessidade, trinca os caracóis... Às tantas encontra uma ratazana: entra logo em luta com ela; vê uma cobra pequena ou um ratito: tem de os estrangular. E assim o dia todo. Diz-me lá, então: para que é preciso um animal assim? Porque foi criado?"

Livro: O duelo
Autor: Anton Tchékhov

Porto

   "Então, eu comia o Porto. Ali à beira do Douro, abria a boca e enchia-a com o Porto. Pousava-o sobre a língua e mastigava-o com cuidado, para não causar estragos na Torre dos Clérigos, no Pavilhão Rosa Mota ou na estátua do leão e da águia da Boavista. Os portuenses haviam de acreditar que o céu da minha boca era um dia de outono nublado e continuariam a fazer a sua vida normal, voltariam para casa à hora certa do relógio de pulso e os autocarros continuariam a subir e a descer os Aliados sem perturbação. O momento de engolir o Porto seria sereno para a cidade e, para mim, seria o instante em que a memória do seu gosto se tornaria efectiva. O Porto não saberia a molho de francesinha, muito menos a tripas ou a vinho doce, teria um gosto composto por múltiplo, intenso e contraditório, composto por perífrase, hipérbole e oxímoro. Eu fechava os olhos, claro, para sentir analiticamente o gosto do Porto. Passava bastante tempo assim, o silêncio tinha vagar para rodear-me.

    Sentia todo o caminho do Porto através da minha garganta. Haveria de lembrar-me de goles de àgua no verão, o fresco da água a descer por mim como uma onda de temperança. Nesse túnel, o Porto, com os seus estádios, com o mercado de Bolhão, haveria de fluir imperturbável, mais lento e justo do que um rio grande, atravessado por pontes de ferro projectadas por Gustave Eiffel.

    Eu não haveria de me engasgar com o Porto, nem sequer me lembraria dessa possibilidade, nem sequer a consideraria."

Livro: Abraço

Autor: José Luís Peixoto